Olá. Stop. Bebé a caminho. Stop. Agora podemos festejar. Stop.

(ou participação de um gajo num blogue que tresanda a perfume feminino – parte III)

Pode dizer-se que a gravidez da minha mulher durou três anos. Desde o primeiro momento em que decidimos ter um filho que assumimos o que naturalmente toda a gente assume: que ele chegaria pouco mais de nove meses depois. Mas não foi assim. Foi um processo longo, com muitas tristezas e desânimos, que culminou, felizmente, no dia mais feliz das nossas vidas.

No dia em que a minha mulher me disse que “a nau tinha finalmente chegado a bom porto”, fiquei radiante. Não só porque senti que começava um novo capítulo da minha vida, mas porque senti que a minha cara-metade se sentia preenchida, que tinha deixado de sentir aquele vazio soturno que marcava os meses, como uma marcha fúnebre lúgubre e vagarosa que arrastava os seus sorrisos para um poço sem fundo.

Se notei diferença entre a alegria dela e a minha? Não, sinceramente não notei. Dei comigo a abandonar as questões mais pequenas e a pensar no “big picture”, relativizando as coisas e reordenando os assuntos por importância, colocando o bebé no topo da hierarquia, como é natural. Notei, todavia, que eu continuei durante um tempo a abordar a gravidez de uma forma mais pragmática – algo que contrastou com a maneira mais apaixonada e ternurenta com que a minha mulher brindou a nova conquista. E é natural: a relação com o meu filho tinha começado na cabeça dela antes de ter surgido na minha. Na verdade, ele e ela tinham já uma ligação muito antes de a terem. Ela já sabia que ia ter um bandido que lhe arranca risadas a torto e a direito, e ele já sabia que ia ter a melhor mãe do mundo.