Para o meu filho, 35 anos não é velhice, mas também não é melhor que isso.

Situação: Estava a brincar com o Gonçalo. Estávamos a fazer bolos de aniversário com plasticina. Entretanto, ele pôs 4 velas no bolo e eu disse-lhe que ainda faltava muito para ele fazer anos.

"Quem está quase a fazer anos é a mamã." - acrescentei eu.

"Quantos?" - perguntou ele.

(Um parêntesis para dizer que ele conta (mais ou menos) até 20 e sabe que existem uns vinte-e-coisos algures. Tudo o que vá para além disso ele desconhece).

Suspirei, como quem de repente se dá conta de uma dura realidade, e disse-lhe:

"35."

"Puquê mamã? Tás doente?"

Foi tão bom. (NOT!) Como se o verbalizar do número já não tivesse tido o efeito de uma chapada, o meu querido filho ainda me faz sentir uma espécie de alien!